Schub von Lidia Yuknavitch Buchbesprechung

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Lidia Yuknavitchs außergewöhnlicher neuer Roman ist das seltsamste, umwerfendste Buch über Amerika, das ich je inhaliert habe. Teils Geschichte, teils Prophezeiung, alles Fiebertraum, “Schub“ bietet eine radikale Kritik an den grundlegenden Idealen, die unsere anhaltenden nationalen Verbrechen verbergen. Während wir vom 16. Juni bis zum 4. Juli marschieren, ist dies eine Geschichte, um die patinierte Oberfläche unseres Bürgerstolzes zu schrubben.

In „Thrust“ gibt es eine Gezeitenbewegung, deren Kapitel über 200 Jahre im und um den Hafen von New York hin und her gehen. Bei der Eröffnung sehen wir Einwanderer, die an einem kolossalen neuen Denkmal arbeiten, das in Frankreich entworfen und in Einzelteilen in die Vereinigten Staaten verschifft wird. Mit Anspielungen auf Walt Whitman gibt Yuknavitch der Menge eine Stimme. „Wir waren Holzarbeiter, Eisenarbeiter, Dachdecker und Stuckateure und Maurer“, intoniert der Erzähler. „Wir waren Rohrschlosser und Schweißer und Zimmerleute … Wir waren Köche und Putzfrauen und Nonnen und Nachtwächter. Wir waren Krankenschwestern und Künstler und Hausmeister, Läufer und Boten und Diebe. Mütter und Väter und Großeltern, Schwestern und Brüder und Kinder.“ Sie sind, kurz gesagt, die ganze Palette frischer Amerikaner, die aus der ganzen Welt hierher gezogen wurden, und sie hämmern 31 Tonnen Kupfer und 125 Tonnen Stahl zu einer hoch aufragenden Statue einer bekleideten Frau, die eine Fackel hochhält, um den Weg in die Freiheit zu erleuchten.

Aber noch bevor diese atemberaubende Metallskulptur fertig ist, wurde ihr Design bereits kompromittiert, ihre Bedeutung bereits korrodiert. „In der Geschichte begannen kleine Risse aufzutauchen“, sagt die Erzählerin, „genauso wie in den Materialien ihres Körpers und unserer Arbeit.“ Yuknavitch schlägt vor, dass Lady Liberty ursprünglich zerbrochene Ketten in ihren Händen halten sollte, was das hart erkämpfte Ende der Sklaverei in den Vereinigten Staaten bedeutete, aber dieses zentrale Element wurde zu ihren Füßen fallen gelassen und dann unter ihrer Robe verdeckt, damit die zerbrechlichen Gefühle von White nicht sichtbar werden Südstaatler beleidigt sein. Und wen genau hieß sie in einem Land willkommen, das bereits so fremdenfeindlich geworden war, so verärgert über neue Einwanderer? Und was ist mit der Ironie einer Frau, die die Freiheit in einem Land feiert, in dem echte Frauen nicht wählen können? „Einige von uns würden nicht vollständig gezählt“, sagt der Erzähler. „Einige von uns hatten eine Angst im Nacken – dass sie vielleicht nicht unsere war oder wir nicht ihre – aber niemand wollte es laut sagen, weil wir unseren Lebensunterhalt verdienen mussten.“

Blättern Sie um, und die Geschichte springt mehr als zwei Jahrhunderte in die Zukunft – 2079 –, wenn die Auswirkungen des durch die industrielle Revolution ausgelösten Klimawandels einen Großteil der Ostküste weggespült haben. Nach dem, was als „der große Wasseranstieg“ bekannt ist, riskieren Überlebende immer noch, mit dem Boot über den Hafen zu fahren, um „ein sinkendes Weltwunder“ zu sehen, den Arm und Kopf einer riesigen Frau, die größtenteils unter den Wellen versunken ist.

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In dieser dystopischen Vision unserer ertrunkenen Zukunft sind Regierungsfunktionen zusammengebrochen, außer natürlich die tollwütige Verfolgung von Einwanderern; diese Ursache bleibt bestehen, die letzten Schauderbewegungen des Staatswesens in seinem Todeskampf. Inmitten dieser Höllenlandschaft treffen wir ein seltsames kleines Mädchen namens Laisvė, dessen Name auf Litauisch „Freiheit“ bedeutet, ihren verängstigten Vater, der sich vor den Überfällen versteckt. Yuknavitchs Beschreibungen von Brooklyn – jetzt einfach The Brook genannt – sind unpassend präzise und impressionistisch und mischen die konkreten Details eines Traums, die in einer Wolke des Schreckens schweben.

Laisvė ist kein gewöhnliches Mädchen. Zum einen hat sie keine Angst davor, durch die tödlichen Straßen zu wandern oder ins Wasser zu springen. (Offensichtlich gibt es hier einen Hauch von autobiografischer Projektion. Yuknavitch, einst ein begeisterter Schwimmer schrieb„Tauche mich auch nur zehn Sekunden lang in Wasser, und ich werde dir beweisen, dass ein Körper alles ist, was du willst.“) Während ihrer Wanderungen sagt Laisvė Dinge wie: „Teuflisch ist richtig live eine andere Richtung gehen. Die Menschen müssen lernen, rückwärts besser zu verstehen. Wörter. Objekte. Zeit. Die Leute bleiben zu leicht stecken.“ Und mit Hilfe einer sprechenden Dosenschildkröte reist sie durch die Zeit.

Nein, ich habe es nicht gesehen das Kommen. Ich habe es nicht gesehen irgendein dieses surrealen Romans kommt. Eigentlich werde ich nicht zu viel über die Handlung sagen, weil ich fürchte, ich werde versehentlich verraten, wie wenig ich ihr gefolgt bin, aber halte dich an dieser Schildkröte fest!

Im Verlauf von „Thrust“ driftet Yuknavitch durch mehrere verschiedene Handlungsstränge, die durch Jahrzehnte voneinander getrennt, aber durch Laisvės hilfreiche Besuche in der langen Geschichte von Amerikas stockendem Freiheitskampf miteinander verbunden sind. Wir kehren zu diesen Arbeitern aus der Mitte des 19. Jahrhunderts zurück – Frauen, Schwule, ehemals versklavte Arbeiter und mehr –, die an einem Denkmal schuften, das sie in einem Land willkommen heißt, das sie verachtet.

Aber die fesselndsten Abschnitte des Romans betreffen die Freundschaft zwischen Frédéric Auguste Bartholdi, dem Mann, der die Freiheitsstatue im wirklichen Leben entworfen hat, und einer Frau, die Yuknavitch als seine Inspiration erfunden hat, einer sexuellen Wüstling namens Aurora. Yuknavitch gestaltet ihre leidenschaftliche Korrespondenz in Briefen, die von der Geschichte inspiriert, aber nicht an sie gebunden sind.

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In den zerebralsten Passagen spornt Aurora Bartholdi an, die Bedeutung seiner riesigen weiblichen Statue neu zu begreifen, indem sie die Art und Weise betrachtet, wie Frauenkörper erinnert und zerstückelt werden. Ihre Diskussion bewegt sich durch eine schillernde Bandbreite von Themen, einschließlich Mary Shelleys „Frankenstein“, Darwins Evolutionstheorien, feministische Kritik, die die Arbeit von Hélène Cixous vorwegnimmt, und, am beunruhigendsten, ihr eigenes amputiertes Bein. Aurora ist auch ein großer Beschützer der Menschen, die so effizient von der Maschinerie des Kapitalismus konsumiert werden. „Zu den versunkenen Kosten der Mechanisierung Amerikas, der Schaffung der Fiktion der Freiheit, gehörte das Aufschlitzen von Frauen- und Kinderkörpern“, sagt Aurora zu Bartholdi. „Wie um alles in der Welt werden wir davon jemals ganz werden?“

Eine ihrer Lösungen ist die Schaffung einer geheimen Schule, in der junge Menschen den Fabriken entfliehen und eine Ausbildung erwerben können. Aber ihre andere Lösung für Amerikas psychische Gewalt ist wesentlich unorthodoxer: Sie unterhält ein Haus, dessen viele Räume den verbotensten erotischen Fantasien ihrer erwachsenen Klienten Raum geben und sie gleichzeitig zu etwas führen, das über die langweiligen Parameter des heterosexuellen Geschlechtsverkehrs hinausgeht – um das Fleisch darüber hinaus zu drängen. die lächerlichen Grenzen des lächerlichen Fortpflanzungstriebs.“ Es ist alles Teil ihres Kreuzzugs, das zu sagen, was zum Schweigen gebracht wird, das zu befreien, was verboten ist, um Amerika von seiner tödlichen Heuchelei abzubringen. „Diejenigen, die meine Räume betreten, kommen nicht in irgendeiner banalen Liebe oder Lust davon“, sagt sie zu Bartholdi, „sondern mit dem Verlangen, immer wieder in einem viel interessanteren und intensiveren Raum zu existieren.“

Nach all den Jahren, in denen ich zeitgenössische Romane rezensierte, dachte ich nicht, dass ich schockiert sein könnte, aber ich lag falsch. Dieser urkomisch provokative Buchumschlag ist nur ein Anfang. Schnuppern Sie an der Luft – Sie können bereits riechen, wie dieser Roman in Texas verbrannt wird.

Leser, die sich ganz Yuknavitchs wässriger Geschichte hingeben, werden Klänge von Jeanette Winterson und David Mitchell hören, aber es gibt nichts Abgeleitetes an ihrer aufschlussreichen Träumerei. Yuknavitch bietet nicht weniger als eine überarbeitete Vergangenheit und Zukunft Amerikas mit einem riesigen neuen Kanon der dazugehörigen Mythologie. Sie könnten über die amorphe Form des Romans, die wiederkehrenden Unklarheiten oder die vielen losen Enden jammern, aber ich las „Thrush“ in einem Zustand nervöser Faszination und sehnte mich danach, es noch einmal zu träumen.

Ron Charles rezensiert Bücher und schreibt die Newsletter des Buchclubs für die Washington Post.

Am 7. Juli um 19 Uhr spricht Lidia Yuknavitch über „Thrust“ bei Solid State Books, 600 H St. NE, Washington.

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